Por dois minutos de futilidade

Dentre as inúmeras coisas que eu já quis ser, uma delas era estilista. Eu queria ser a baixinha feia caminhando atrás das belas modelos nos finais dos desfiles, desenhar roupas esdrúxulas dizendo que foram inspiradas nos quadros de Picasso e ganhar uma nota com isso. Adorava ver desfile (até hoje ainda gosto, confesso: mea culpa...) e sonhava com uma vida maluca. E sonhava.

E conversando sobre moda hoje, percebi que ainda gosto do tema e, por essa mesma razão, tenho a audácia de tecer meus comentários sobre o que anda vestindo nossos digníssimos corpinhos que nasceram nus. Primavera-pavão, digo, verão. Versões do cotidiano. Roupas que cabem três amigas abraçadas dentro e as transforma em seis balonesas cítricas. Tudo muito solto, ora com leggings saindo do forno das academias, ora com cintos na região das Antigas Cinturas (aquelas que ficam cada vez mais distantes dos Países Baixos) ou ainda (não sei se menos pior ou o quê?) extremamente solitários, porque sem aparecer a popa da bunda¹ não tem graça. Brilho em cima, elástico embaixo e qualquer semelhança com barris de glitter será mera coincidência. Cara, essa é uma das modas mais feias que eu já vi desde os meus tenros anos!

Mãs, como eu também tenho meus desvios, meu digníssimo até hoje combate minha tentação quanto aos animais (onças², tigres, zebras), embora seja a única. Ainda não me convenci, com a bênção dos anjos, de que eu fico um arraso com aquele vestidinho tutti-fruti. É, eu sei que tenho esse talento amaldiçoado para a chatice sometimes, mas eu me revolto. E esse blog, vocês sabem, é pra quando eu perco os escrúpulos.

Mas a moda não é ruim. Quer dizer, nem sempre. Eu até passei o reveillon de shortinho, porque graças aos deuses, na temporada passada, entenderam que no Nordeste faz um calor doentio e que a gente precisava adotar o short como um negócio apresentável, e não condená-lo ao patamar de peça exclusiva do guarda-roupa da faxina. Mas parece que a onda toda terminou. E agora o estimado shortinho, que deixava todo mundo sentar à vontade, deu lugar as temíveis sainhas-curtinhas-rodadinhas sob as quais você não pode andar em lugares abertos sob pena de mostrar a bunda-rica a qualquer cidadão.

Ainda assim, eu gosto da moda. Gosto, mais ainda, do estilo. É bacana ver uma pessoa transparente, que veste sua personalidade, que mostra na moda os seus valores. Dá para imaginar, por exemplo, um ativista ambiental usando peles? É preciso ser coerente. E lembrar, como sempre digo, que existe a moda de se ver e a moda de se usar. Há peças lindas desfilando por aí nos manequins das lojas ou nos anoréxicos corpos das passarelas. Mas que não sentam. Simplesmente n-ã-o s-e-n-t-a-m. Para entender, me imaginem de vestidinho saint-tro-peito, tecido fino, rosa. Imaginou? Já pode sair correndo.

Se dependesse de mim, quase não haveria delicadas blusas de alcinha, estampas extravagantes ou essas enormes bolsas de astronauta. E daria vida longa aos brincões, ao jeans, às camisetas e a todos os sapatos do mundo. Mas eu reconheço: a graça mora nos detalhes e que o mundo fica bem mais colorido (erh...) em virtude, exatamente, dessas diferenças. Gritantes.

E, se não houvessem essas coisas, de que eu iria tirar onda?

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¹ Sabiam que popa da bunda é, na verdade, um pleonasmo? Popa, segundo o dicionário Michaelis, significa “nádega”. Mas, talvez nem seja pleonasmo. Afinal, uma bunda tem duas nádegas. Isso é, definitivamente, algo a se debater.
² Mas oncinha é tãããão fashion!
Imagem: Coleção Primavera-Verão 2007 da C&A. Não se enganem, nas modelos tudo fica mais bonito!